Juntos.

Eles sempre se sentavam no mesmo banco da mesma praça. Ele a abraçava sobre os ombros enquanto ela tomava sua outra mão ao colo. Por vezes eram só silêncio e lembranças, outros instantes, eram só estórias e risos de momentos vividos. Bem vividos. Haveria sempre uma nova ruga e alguma nova veia saltando nas mãos, haveria aquele desalinhado no vestir, haveria a caspa e o mesmo perfume, tão íntimo e familiar, quanto as próprias dentaduras. Ele faria anotações numa agenda de compromissos imaginários. Ela veria novamente as mesmas fotografias.

E eram na verdade os pombos que os observavam.

As lentes turvas dos óculos refletiam claramente a história daquele amor metamorfoseado pela vida. O dia em que se conheceram, a música que os emocionava, o primeiro beijo, a paixão, a união, filhos e netos.

Eles ainda se amavam e amavam ainda estarem juntos aqui.

E tudo que mais queriam era poder um dia ter o direto de partirem juntos.