De mudança.

Encontrei a mala na porta e meus sonhos dependurados na maçaneta.

No preguinho na porta uma plaquinha alertava “Feliz Natal”. Já era Fevereiro.

Além daquela porta tudo continuaria Dezembro.

Abri com receio a tranca como quem abre o quarto dos pais à noite. Olhei aquela sala vazia, ali só restava uma cicatriz.

No papel de parede, manchas de nossos retratos, antes dependurados, faziam-se de fantasmas impressos em silhuetas pálidas.

Havia no chão um catálogo telefônico, listas e listas de pessoas que nunca vimos e que nunca iríamos conhecer juntos. Um documento mudo de um passado que jamais acontecera.

Nenhuma carta. Velhas folhas de papel em branco, amareladas pelo inútil descansar em gavetas, ainda aguardavam, espalhadas em silêncio, pela tinta que nunca viria.

Um telefone inútil expunha fios em entranhas desligadas.

Não havia móveis.

Uma única meia branca pastava no carpete marcado pelos vai e vens , mas era só uma, não um par, como se par nunca houvéramos sido.

No canto do quarto,oco de emoções, as paredes se encontraram num reto sussurrar.

— Olha ele ai de volta. — cochicharam.

Não havia volta, havia ida apenas.

Ela havia mudado de mim.