O teclado feito em inverno desmaia em mim o fim do dia.Cada tecla uma lápide de palavra não construída e de emoção não sentida.Fica só a certeza que acabou o dia.
É um prazer silencioso tomar a pena de teclas e poder me contar aos poucos, em gotas, nessas idéias, experiências, estórias e simples pensamentos. É poder saber que meu mundo, aos poucos, pode servir de soro ou colírio para outros olhos, ardidos como os meus.
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